C’était bien. Quand je dis qu’un concert est bien, pour moi, ça ne juge en aucun cas la qualité de notre prestation, car on ne peut pas être devant et derrière (enfin… pas dans ce cas là… enfin, je me comprends)
Quand je dis que c’est bien, je parle de tout ce qui fait qu’à la fin soit on a le moral à ground zero pendant 10 jours soit le smile pendant 3 heures.
(oui… les bon ressentis durent toujours moins que les mauvais…allez comprendre)
Ces images je vous les livre pêle-mêle, ma mémoire étant assez désordonnée :
Un village, une scène, la mer plus loin, les oliviers plus près, 3 sacrés gars, Le comte, Kan, Bertrand. Des Birkenstock, du rosé, des verres en plastique et des pissaladières. Des épines de pins dans les pieds, des familles, un peu de la mienne, des enfants qui jouent dans les gradins, des chapeaux de paille et du soleil.
Ça commence…
Des sourires, des tapements de mains. Une corde qui casse, plus de guitariste… puis plus de musiciens du tout…Dans la peau, dimanche 17 heures…quoi ? encore une toute seule ? bon ok…une chanson de Barbara ? c’est ça ou l’instrumental de la pub Herta… j’aurai dû choisir la pub Herta. Je ne suis pas inquiète. Les sacrés mecs ça trouve toujours une solution. Je ne sais pas encore laquelle mais ils sont de retour. Tout va bien. Ça reprend…
2 ou trois visages dans l’assistance qui chantent avec moi. Je quitte le piano. Je prends ma guitare… tiens…une corde en moins… étrange. "Je danse" et c’est terminé… ou presque… ou pas (papapalapa).Des bises, des mercis, un salut, du rosé. C’est fini.
Du rosé, (mais un autre) un steak tartare avec "worcestschutailleur sauce" et mayonnaise (je m’en fout c’est meilleur avec), des amis…des amis…et des amis.
Et se dire qu’en fait, ce n’est jamais vraiment fini.
